¿Dónde estaba el que traza los caminos
la noche en que cedió, débil, la presa
al ímpetu insensible de las aguas
que en silencio, cuando el pueblo dormía,
anegaron las casas y las vidas
que moraban en ellas?
Las cruces señalaron los lugares
donde al paso del agua se quedaron los muertos,
sobre la roca grande donde al sol
le dio luto y vergüenza descansar.
Niños, mujeres,
ancianos que aún soñaban
con otro día más de aquel invierno
que les trajo la tumba más impía.
Ribadelago.
Realidad eclipsada. Roto anhelo
de familias humildes.
Un día labraban
surcos para el pan,
y al siguiente, en las sombras
la tierra las comía.
Y a unos pasos tan sólo
sus azadas se oxidan,
y sus carros de bueyes
se llenan de silencio.
No entendí lo que pasaba.
Algo puro que en las manos tenía,
que nutría mi corazón de nuevos sueños,
se escapó sin retorno,
se perdió
en un recodo del camino que era
todo luz y esperanza.
Y el recuerdo perdura
con una nube de tristeza sobre mi alma.
(De mi libro CLARABOYA Y DESVÁN, Palma de Mallorca, 2014)
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